y dulces y tuyas

y de repente empiezan a olvidárseme 

los cómo

ya no me acuerdo de los qué

los amores que cambian su forma 

pero no su ser

y a duras y a penas me enredo 

en una profunda brecha sin fin

que suele irse sin explicarme

por qué ni cómo ni qué

y de repente me da pánico olvidarme

de cómo

no quiero me muero y respiro

y respiro

y respiro y me intento creer

cuando me veo adoptar la nueva forma

el nuevo ser que me ve crecer

suelto las riendas que ya pasadas se quebraron

y ajusto las nuevas que son raras

raras y dulces y tiernas

raras y dulces y nuestras

los pájaros

Los pájaros que vuelan lento y vuelan bajo hoy me han dicho que me van a rodear. Van a dibujar los círculos que se me forman al andar. Pero que no van a tocarme, que no van siquiera a rozarme. Me invitan a cerrarles mis ojos, a cederle el gusto de guiarme con sus vientos, que son mis vientos. Y que son los únicos.

Todos los pájaros que hoy me vuelan lloran porque no soy pájaro. Lloran porque por mucho que dibujen torbellinos a mi alrededor, no van a hacerme volar. Ni tan siquiera levitar. No tengo alas, sigo sin poder volar.

Mis pájaros se van a cansar. Les fallarán sus alas y se irán a refugiar. A mares lejanos y a nubes altas. Y, yo, desde la quietud de la tierra los veré marchar. De todos me acordaré como si hubiera sentido sus plumas en mis venas, como si fueran sus latidos rápidos los míos. Y a poco y a ratos asimétricos se me pararán.