De tu vida

 

Solo sé que estoy borrando lo que un día te hizo daño.

Vine aquí sola. 

Y ahora no sé por qué el sol brilla menos.

Vine aquí sola.

Y alrededor

alrededor

alrededor

 

alrededor

alrededor

sigue siendo invierno.

Ni siquiera repetir tus palabras me acerca a ti. Aunque me quede afónica cada noche quitándole el sentido a las letras que te componen. Dormida o despierta. Viva o sin ti.

Viene a ser lo mismo.

Explícame por qué aún duele tanto. ¿Y por qué ahora sonríes con los ojos tristes? Te prometo que yo te quiero (ver feliz). 

Y que por eso mismo no lo soy sin ti.

Cuando

Cuando deje de creer en el arte arderán las persianas que nos vieron renacer.
Cuando deje de creer en el arte morirán los referentes que le dan sentido a mis palabras.
Cuando deje de creer en el arte perderé todos los trenes que salen hacia ti.

Y es que, si tú no eres arte, ¿qué eres?, mi amor.

Cuando deje de creer en el arte amanecerá por el oeste y como si nunca hubiera existido otro amanecer.
Cuando deje de creer
en el arte
dejaré
de creer.

El frío vino cuando te fuiste tú. Y es que vengo cuando tú ya te has ido. Y te vas como si no me hubieras conocido. Pero me miras como si no pudieras volver hacerlo jamás. ¿Cómo pretendes que no te llore si me robas las horas? ¿Cómo pretendes que baile contigo al son de la música que siempre te canto cuando estamos juntos si no estamos juntos? No sé cómo prentendes que no sea yo si soy más yo cuando no soy. Empezó a llover cuando perdí tus ojos; pero para ti empezó a nevar. ¿Me quieres ya? Y no ha parado todavía, setenta, setenta, setenta días.