estás lejos

no, nuestra poesía no es pura ni impura
no, nuestra poesía es ciega y viva

me pregunto infinitas veces si todas las veces que quise gritarte quisiste gritarme
cómo puedo saber cuántas son las veces que piensas en llamarme
si son más o si son menos que todas las veces que mientras veo tu nombre en la pantalla
me pellizco el corazón y no te llamo yo

no es que no vea tu cara, no es que no vengas a verme
viniste anoche y te has ido antes de que me despertara
de nuevo me mirabas desde arriba, entre barrotes
cómo sabías que estaba allí

estabas sentado en el suelo
derrotado y expectante
con los ojos tristes y las manos abatidas
por qué me mirabas tan fijo y tan frío
y tan lejos
por qué no bajaste a matarme del todo

quiero que sea ya pero que no sea yo
quiero que seas tú y que parezca brutal
no paro de enviarte señales de humo
o de poner la música alta para que sepas que ya estoy despierta
o que aún no he llegado a estar dormida

estoy esperando a que me digas que no eres capaz de ver el humo
porque estás lejos
estoy esperando a que me digas que no eres capaz de escuchar la música
porque estás lejos

y nunca me lo dices
porque estás lejos

los que vivirán

entiendo por nuevo o por claro que lo que escucho son las grietas tristes de los árboles gritar
nadan las flores suaves y de escarcha en los mares de sal que mecen y mecen peces de hielo
se descomponen los olores y los colores si los miran por tiernos o por bellos los cuervos necios

entierro todas las plantas que viven sumisas bajo techo con más plantas que vivirán bajo techo
mojo la tierra ya mojada y encuentro un lago de aguas turbias con raíces que dejan de respirar
he matado a la vida que igual que nacía se secaba y no me duele saber que lo que vino se muere

Toca dejarlo

Toca dejarlo
mirarlo desde fuera
tratarlo sin miedo

Toca dejarlo
matarse a promesas
inventarse los huecos

Toca dejarlo
no sentirlo como tuyo
no sentirlo ni cerca ni cierto ni muerto

Toca no sentirlo
y empezar a aprender a recordarlo

dímelo

si todas mis manos no te echan de menos
te echo de menos yo

Si salimos de esta

Si salimos de esta, te juro que me mudo a tu pared. Me sentaré en la ventana a verte despertar. Leeré mil libros mientras tengas los ojos cerrados. Escucharé el sonido de tu chaqueta al caer sobre la moqueta. Si salimos de esta, te juro que te diré que siempre supe que eras tú.

Tú saldrás de esta pero si no salimos de esta.

Si no salimos de esta, nunca van las rosas a mirar mis ojos. Se moverá la sangre en mis venas un kilómetro por hora menos. Las noches serán más largas, más secas, más tercas y más feas. Voy a buscar tus ojos en todos los ojos y todos los ojos me van a decir que no estás. Todos los ojos van a dejar de mirarme, por si les rozan los cuchillos que se precipitan desde los míos. Son proyectiles que no alcanzan ningún corazón. Están vacíos los cuerpos que ahora me atropellan. No los quiero, no los quiero si tienen piel y sudan cuervos. Están centrifugando los axones y amenazan con parar de una vez. ¿Es así como quieren ellos olvidarte? ¿De verdad creen en eso? Eres iglesia y religión porque cada vez eres menos. Más transparente y más irreal. ¿Es así como te vas a convertir en Dios? No te hace falta, amor, yo ya creía en ti desde la primera vez que me echaste una foto y desenfocaste los cuchillos y las lágrimas verdes. Yo ya creía en ti en los campos de rosas rojas, azules y púrpuras. Yo. Creía. Lo peor es que no pueda decirte que me da igual si de noche o de día, a veces parece que me eleve los pies cualquier fuerza increíble y no vaya a querer soltarme. Nunca tengo claro si es que el mundo quiere salvarme o matarme más lento. A veces sonrío tantas horas seguidas que tengo que atarme a los muros para dejar de dar vueltas. Si solo consiguiera saber en qué sentido lo hace el mundo, quizás marearía menos, como en los trenes. Si supiera qué trenes hacen parada en ti. Voy a volver adonde nunca he estado, solo necesito que estés. Y si no salimos de esta, te juro que no te diré que siempre supe que eras tú.

snow in April

he was right and i was blind

whose fault is that

al menos hasta que vuelva

están las que vuelan

desesperadas se mueren

qué puede ser de ellas

qué queda de ellas

son de más cuando están solas

siguen los horarios y no tropiezan

nunca habían sido tan conscientes del paso de las horas

nunca más podrán dormir

sueñan con romper las reglas

con trasnochar bajo ningún techo

que llegará amor repítete tres veces más que llegará

todo te llegará amor amor amor